La culpa.-

Porque siento culpa?
Será porque realmente soy culpable.
Cuantas veces soy cómplice de mi mismo.
O es que será la culpa  hija bastarda de mis  miedos, de mi falta de carácter o de una especie de carencia de personalidad.
No me refiero a la culpabilidad de carácter doloso. No.
Se trata de la culpa que siento cuando veo algo que no está bien, algo que me conmueve y me conmociona y logra que la impotencia se apodere de mi.
Hablo de la culpa de espíritu.
De la culpa de  conciencia.
Que se me ocurre es la peor de mis culpas.
Porque si soy culpable de un dolo, sé que tarde o temprano deberé  pagar esa condena, justicia mediante.
Pero la culpa por no cambiar la realidad que creo cambiable con urgencia, por importante nomás, esa que me descompromete cuando la siento y miro al costado, esa que me torna cómplice de los culpables primarios, esa es la peor de las culpas.
Ese sentimiento ambiguo es el que me diferencia de los animales salvajes.
Esa culpa que me convierte en egoísta por no comprometerme con lo que me rodea.
Esa culpa que mis ojos - ventana no quieren ver.
Pienso que el mundo se vería mas justo y menos solo si comienzo a cambiar mi mundo.
Mundo mio que empieza en mi cabeza.
Si logro moderar ese micromundo interior estaré en condiciones de ver otro mundo posible.
Y si soy capaz de cambiar ese mundo seré capaz de aportar al cambio del otro, del mundo colectivo.
Entonces y solo entonces podré decir que hice algo por no alimentar mi culpa.

Agua clara.-

Miro por la ventana y veo caer la lluvia.
Está nostálgica la mañana.
Me siento elevar, como si fuese una hoja del otoño que se fue.
Y pienso, siempre pienso, por suerte tengo esa costumbre.
O no tanto.
O no tanto, digo, porque a veces pensar es comulgar con el pasado.
Mirar atrás.
Y mirar más atrás hasta encontrarme conmigo mismo.
No está mal.
En esa carretera profunda, interna e íntima, veo que he cometido errores gruesos.
Que mi vida es una andanada de imperfecciones.
De injusticias.
Algunas fueron tan injustas que fueron necesariamente perdonadas por las víctimas y por el victimario.
Con las otras, las más inconsistentes, débiles, pero ingratas al fin, cargo desde siempre.
Miro por la ventana y veo caer la lluvia.
Y siento algunas injusticias.
Otras.
De las que no merecí probar y sin embargo son parte de mi vida.
De las que sufrí y sufro.
También son mías. Pero no solo mías.
Comprendo, entonces, que existen los verdugos, los sin capucha.
Con cara de yo no fui.
Y en ese instante, tan solo en ese mismísimo segundo, comprendo que soy afortunado.
Que tengo un lugar a dónde ir y con quien compartirlo.
Que ese lugar se llama hogar.
Que tengo personas a quienes amar.
Y que me aman.
Y por fin entiendo que no nací para ser perfecto.
Solo para ser feliz.
Y me acurruco en mi, y me siento bien…

La caja viva.-

Cuadradas, finas y gruesas,

negras plateadas y show,

Descomunican y emburran

de luna a luna, sin sol.

Son herramientas que educan

e invitan a no pensar,

cuadradas finas y gruesas

negras plateadas y show.

Ofrece opciones, manejos

y hasta formas de vivir

envidias, pautas, consuelos 

y en cuotas; la libertad.

Funcional siempre al sistema,

sistema a no funcionar,

creatividad, frescura, 

siempre lo mismo...

enseñar.

Profundizando el yoísmo,

hacé la tuya, encantá.

Cuadradas finas y gruesas,

negras plateadas y show.

Basta !

Panes y rosas.-

Me parece que ya es hora

de levantarse y andar

el reloj marca las cinco,

pero la hora hoy es ya.

Panes y rosas merece

quien lucha por avanzar

de mañana, tempranito,

es cuando hay que madurar.

El viento ayuda a la historia

vamos por ella, por mas.

Hoy forjaremos mañanas,

mañanas y a despertar.

  

Amor al desamor.-

Que es el amor? me pregunto.

Es fácil de contestar,

el amor solo es jugarse,

y sin mirar para atrás,

escuchar, sentir y darse,

comprenderse y allì estar.

Amor es darse a la gente,

sin prejuicios,

sin mirar.

Amor es si tu hijo es mio,

no importa casa o lugar,

amor surge de la nada

amor, simplemente, amar.

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Ojos e hijos.-

Los hay diversos, de muchos tamaños.

Tantos como hay en el universo.

Algunos conmueven, otros enamoran,

unos miran, otros ven,

no todos miran y ven.

Hay de variados colores,

azules como los cielos,

verdes como la mar,

marrones como la tierra,

negros como sombras van,

inocentes,

con carencias,

algunos no tienen pan,
también de fuego y más fuego,

violentos, llenos de paz.

En todo caso la vida

aparece sin anunciar.

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Color sin vergüenza.-

Volver de la muerte
aferrar la vida
besar rebeldìa
jugarse la suerte.

Volver de la muerte
crispar la vigilia
matar cobardìa
ganarle a lo inerte.

Volver de la muerte 
el mundo te ansìa
los dueños del todo
no quieren tu guía.

Volver de la muerte
pintar tu cabeza
plasmar en el lienzo
tu espera que mata.

Caer en la muerte
oscura y de día
Frida de Rivera
Frida también mía.

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